Desnudez, aliento del alma: 
Aire seco, sed constante, 
frío y miedo, fuego y carne. 
Cada sombra y cada gesto, 
cada risa y cada baile. 
Son tus ojos, lo confieso, 
quienes me hacen desnudarme.

El color del silencio, 2019.

Grítame entre susurros
tus verdades inundadas,
mis verdades escondidas,
y haz, de nuestros miedos, agua;
fuego del misterio,
de nuestros dedos, magia;
carne de nuestros sueños,
de los deseos, nuestra casa.

Quiero que sepas:
sin tu ser y sin tu alma
el cuerpo seco de la tierra
se reduce a nada.

El color del silencio, 2019.

Tampoco tuerce el viento
nuestros labios agrietados.
Este fuego azul inmenso
me sublima entre tus brazos.

Perdiendo las palabras,
destrozando cada verso,
tu agitada calma encanta
las sonrisas de febrero.

Te descubro, me reencuentro
navegando entre palacios
de horizontes inciertos
y lentos latidos secretos.

El color del silencio, 2019.

He pasado tantas noches
entre whiskey congelado
queriendo poder verte
pero viéndome sangrando.

Tantas hojas destrozadas,
tantos gritos, tantos llantos,
y cada vez que vuela
el sol tiñe de negro
el duelo del faisán.

Rodeados de las rosas
surcamos el espacio
e instante tras instante
va formándose el pasado.
Quizá por un momento
parezca que despiertan
los cisnes en sus lagos.

Busco aquel lugar
que guarda el horizonte:
suenan las guitarras
y los sueños no se esconden.
Cientos de ciudades
y ninguna sabe dónde.
A punto de estallar.

Busco la ecuación
que rompa la rutina,
las lágrimas hirvientes
que desbordan e iluminan.

Confundo los colores,
agoto las palabras.
Ni el ocre de las piedras
o el silencio de las ramas
encubren sin complejos
el bullicio inadvertido
de ácidos reflejos
que ciegan la mañana.
Las ganas no son justas.
Lo sé, nunca lo han sido.
Pero el olor a agua salada
nos dibuja caracolas
en la boca y la mirada.

El color del silencio, 2019.

La demencia es la rutina inagotable de repetir las mismas acciones para un mismo estado de cosas y esperar diferentes resultados. Miles de veces cada día formamos espejismos sobre las identidades propia y ajena: capturamos momentos y proyectamos su continuidad a través del tiempo, aguardando toparnos con momentos similares al repetir factores circunstanciales; factores que se consideran fundamentales, pero que ignoran el curso real de los hechos y de las emociones. Una variación de esta patología es encontrada con frecuencia: un reclamo a lo que podría haber sido y no fue.

Tras una reflexión necesaria, simple en la lógica pero dolorosa y evasiva en su propagación a la consciencia, comprendo que es posible dejar ir ese cauce de sufrimiento, tan solo dejando ir esa parte de mí que no quisiera dejar morir.

Pegajosa por naturaleza, se esconde bajo la apariencia de recuerdo, pero se reactiva a través del extraño rito de la reminiscencia, donde la desvestimos, destripamos y retorcemos sin piedad. Todo aquel virus que no sobrevive nuestra acción intrínsecamente creativa está condenado a desaparecer para dejar paso a la nueva y cambiante realidad que se avecina a través de nuestra consciencia.

A medida que las estelas se forman y resecan, igual que los surcos en la piel, su lectura se esclarece para aquel que esté dispuesto a comprenderla. Tarde o temprano, los fantasmas desaparecen y el arcoíris reluce tras la tormenta.

Un primer atisbo presenta entonces la respuesta, tan desgarradora como necesaria: somos ni más ni menos que aquel testigo que atiende expectante a la constante muerte y renacimiento de todas y cada una de las partes del universo.

Es tan solo en aquel momento cuando podemos abrazar enteramente el auténtico color del silencio.

El color del silencio, 2020.

El cálido eco del piano
expande latidos de rosa,
descubre las grutas ansiosas
más rápido que la luz.

Concentra en el claro del charco
y el fuego y la miel y en la luna
más densa energía vislumbra
que el Sol y la Tierra de alur.

El eco del piano,
el eco que asombra,
que ciega los astros
y lagos desborda.

El eco del piano
son trémulas sierpes,
es paz floreciente,
es rojo invernal.

Es vida, es mayo
y abril reluciente,
es gota candente
y sinergia estelar.

Galácticos saltos
de sánscritas cuerdas
impregnan el alma
de magia espacial.

¡Convierte, oh, piano,
los sacros axiomas
en ráfagas puras
de amor musical!

Fugaces como estrellas, 2019.

Aunque el cielo se caiga a trozos,
mantendré aún la sonrisa sin despojos
y la mirada sobre el horizonte serena.

Fugaces como estrellas, 2018.

Cuando el gris de los pétalos muertos
destripe las gotas de glóbulos albos
Cuando el gato que màulla a la luna
desprecie las cuerdas ya secas del piano
cuando el ácido sol de neón
reseque los rótulos rotos en rabia
dejando las calles de Euston sin claros
qué será?

qué será
cuando encontremos al miedo
cuando la solitud se vuelva soledad
cuando ni resten los restos de pútridas cátedras
donde ni el viento repose ya,
cuando el sueño que inunda la tinta
ya no traspase los muros de nueve y tres cuartos?

cuando el negro ahogado huya de la noche
qué será?

Fugaces como estrellas, 2018

¿Por qué? Me lo pregunto cada mañana. ¿Por qué levantarme? ¿Por qué? ¿Y qué hay del pozo oscuro? ¿Qué será de la onda disipada en la cuerda de cobre? ¿Qué traerán las golondrinas que nos tiente a descansar? ¿Dónde yace la barrera entre calma y tempestad?

El molesto amarillo de las letras de la pantalla me interroga con casi tanto ímpetu como la cáscara de Londres; una mezcla de luz podrida, nubes y smog.

¿Por qué? ¿Es necesario el verso? ¿Es acaso posible? ¿Qué es el verso? Me lo pregunto cada mañana. Me cuestiono cada cubo de consciencia, rebotando entre eras dogmática y escéptica. La claridad del criticismo se resiste a manifestarse por mucho que lo desee. Casi tanto como las formas afiladas si no llevo gafas.

Fugaces como estrellas, 2018.

son segundos
que comienzan como
arcos eléctricos de sonido digital
colores globulares en un océano de descargas

terminan confusos
despertando el cabezal de la habitación
lágrimas de dragón
baten el algodón
de los cristales

pensar en un Sol es inútil
no guardo su recuerdo

la luna se esconde tras el océano
durmiendo el cabezal de la habitación
lágrimas de dragón
arañan la noche
con la que embozo el cuerpo
tratando de alejar
perpetuas sombras de daga congelada.

aturden la mente
y confunde impasible
el corazón
acortan el sueño
alargan las noches
agranda el dolor

memorias del tiempo
esbozadas, perdidas,
diluidas en viento.
Vuelan, no vuelven.
Permanecen.

Fugaces como estrellas, 2018

son días
que comienzan como
frescos clorofílicos
cálidos ahumados
dimensiones sinuosas.

terminan escondidos
huidos de los duros cúmulos de hiel
como la niebla del albor entiznado
sin aliento.

figurados en gelatina trémula
imbuida en carne marchita
y pútrida flora
sembradas en sangre hostil
y desgarros de ardor.

siguen ahí, aun sin atajos
de neón incandescente
que las dibujen tras los vidrios del cuarto
siguen ahí, aun si envueltas
en su guarida de periódicos eléctricos
impresos en tinta ahogada.

llueve unque no se oiga
aunque no moje
aun si no resfría
aún desgasta el asfalto
de cal alúmina y blando cortante
creando ríos de sueños asesinados
aún humedece el aire
que respiran cada día
escondidos, traicioneros
bajo esa misma tela negra
aún forman parte del ser
y del tiempo
y de mi cuerpo
todavía

¡asesinado por las nubes!

Fugaces como estrellas, 2018.

en tanto
las ondas de sal
disipen las formas de atlántica arena
crujiendo el invierno
al son de los sueños de niños de crema,

en tanto
desangren de ardor
los pájaros grises que cantan la luna
al ver que las garras del viento
destrozan sus notas de abril con ternura,

en tanto
el azul otoñal
mantenga el recuerdo del mar en su altura
y esconde su gris plateado
de charcos pisados de escarcha y de brumas,

y en tanto
tú existas, yo exista,
y exista la mente que gire
la rueda del orbe en silencio,
habrá un interior de discordia
que tense las cuerdas del arpa
con lentos latidos
y suene en mi aliento cortante
un pálpito leve
de aleves suspiros;

tal vez
la inmanencia del hombre caduco
y cansado de ausencia
la venza y la rompa;
o acaso no cese,
no cambie, no explote
este fénix de cénit y ocaso.

en tanto
sorprendan mis ojos el gélido liso
del vidrio de cada mañana
al ver ante sí
la marca indeleble de edades pasadas

en tanto
se oiga la furia de voces del tiempo
que se abren su paso del Ebro al Jarama
y huya la paz que aún quedaba

habrá un interior de discordia
que tense las cuerdas del arpa
con lentos latidos
y suene en mi aliento cortante
un pálpito leve
de aleves suspiros;

tal vez
la inmanencia del hombre caduco
y cansado de ausencia
la venza y la rompa;
o acaso no cese,
no cambie, no explote
este fénix de cénit y ocaso.

Fugaces como estrellas, 2018.

Recuerdo el vals de los grillos y pájaros
en un mes de julio gallego.
Las frescas aguas surgen del eco de las guitarras.
Sus notas sonrientes y juguetonas como cosquillas
me llevan de la mano por el espacio ahogado
entre nubes tenaces y pedazos de cielo esperanzador.
La brisa de la hierba recién cortada
hierve impaciente a ser sorprendida
por las piruletas de los niños.
El calor conciliador sobre mis párpados
y la luz perezosa de cada nueva mañana,
la paz proyectada sobre el horizonte borroso,
son la licencia para olvidar y solo soñar
al son de las lejanas tubas
entre las ballenas de un océano en calma;
son la señal del éxtasis del verano,
renovado cada cierto tiempo por una lluvia
que diluye la tristeza en una profunda melancolía.

Fugaces como estrellas, 2018.

Mientras cantan colibríes
esas liras invernales,
mientras agua dulce corre
a través de manantiales;
mientras brota decidido
y ennegrece el blanco sol
y en un ínterin se esconde,

bien gotean las instantes
manecillas
sobre cántaros sin fondo
sobre áridos canales

Desprendidas
se diluyen
entre soplos.

Bueyes tronzan con los dientes
nuestras carnes infernales
vueltas tan grisáceas sierpes
que semejan torrenciales
            en la tierra;
tierra amarga,
tierra estéril.
Destrozada
muerto el fénix.

Nuestra lucha por volvernos
inmortales
es un ansia por librarnos
de este nudo de dolor
que aún nos rompe y nos late
donde yace el corazón.
Nuestra lucha por volvernos
inmortales
es querer romper el techo
dando tumbos desiguales
en continua sinrazón.

Fabricar bueyes azules no es tan fácil.
Los colibríes lo saben.
Y los yugos y las llagas
de los peces transparentes
que navegan en silencio
nuestros mares fluorescentes
siempre grises de nostalgia y de ternura.

En el fondo, no son bueyes
los que tiran del arado
de la vida;
son impulsos musicales
que se encuentran y armonizan.

En el fondo solo es eso.
En el fondo.

Fugaces como estrellas, 2018.

Y de repente un clic
el presente se revela a la consciencia
traído desde el agujero del horizonte
el escalofrío de la vida es real
el pasado ya no crea expectativas
su palabra ya no sirve de promesa
el único compromiso es conmigo

la luz que me excita
de la córnea a la retina
son canciones de
almohada blanda edredón blanco
interferencias imposibles
de los quanta de momento
y gravitones que me arrastran a las estrellas

duermo en paz. Las sombras
de su curva de caoba ya no surcarán más pesadillas
ni corroerán la memoria
por cada yo que he sido
y ya no puedo ser.

Fugaces como estrellas, 2018.

El silencio es el puñal
que calla hondo en la llaga
de la memoria.

Su íntima confidencia despierta
infinitos universos de luz
o vacíos inacabables.

El profundo ruido de la oscuridad
desbancaba su sordo silbido sellado;
confusas microexplosiones
de viva ausencia
tan presentes que ahuyentan
la consciencia fragorosa.

Tan solo el aliento servía de guía
entre el silencio,
siempre tan tímido y devastador.

Fugaces como estrellas, 2018.

Mordi o sol pelas espinhas.
Manou o sangue vagaroso
em copas gélidas inertes.
Silêncios quedos e agachados
estrondam verdes e ressumam
calor e fel tremeluzente.

Gotejava.
Gotejava prata líquida na pele
Perfurava os ossos pálidos entre
sorrisos débeis.

Derretiam-se os pétalos,
derretiam-se enjutos,
destronados.
Esvaecidos os dedos,
escorriam-se os pétreos
cravos verdes,
soterrados.

Fugaces como estrellas, 2018.

Levantarse una mañana y llenar la taza de té.
Contar las gotas de agua del cristal de la ventana
una y otra vez y siempre dicen trece.
Cerrar los ojos, pensar en el viento, en el césped.
Trece pelos que caen sobre la mesa de la biblioteca
al pasar el peine, y seguir escribiendo.
Pisar charcos de piedra mojada
y frenar el dolor de la lluvia trece veces.

Abrir un libro en la página trece.
Escuchar trece veces la misma canción,
tal vez chirriante o desentonada
pero perfectamente trece.

Trece llamadas sin respuesta, trece voces robóticas
que se deslizan por las sierpes de ébano,
y la noche gélida, presente, tras la bufanda negra.

Dormir. Creer dormir. Escuchar, ver,
sentir cómo, susurrante, se desvanece.
A trece grados de distancia,
trece grados, solo trece,
pero ajenos e inmensos.

Fugaces como estrellas, 2018.

Es navidad.
La clárida nieve son ganas
de huir y evadirse del tiempo
y escrutar nuevos versos
tras la rutina.
El olor a viento y a luces y cuentos
que rondan los platos de pequeñas mesas.

Es navidad.
Recuerdo la sombra del águila
torcer los campos de vieja hierba.
Las horas angostas son ganas
de gritar tu nombre
y morder la carne tumultuosa
de cartas mojadas.

En navidad despegaba otro avión
comenzaba la tarde de nochebuena
me agarrabas y no me dejabas irme
hasta que la nieve se confundió
entre las lágrimas de la ducha
ahogadas tras el sórdido vidrio de la muerte.

Fugaces como estrellas, 2018.

surgía entre nortes nieves
como águila esmeralda

surgían palacios mudos
vacíos inacabables
en tácito contacto magnético
en el límite del tacto de la piel

converge luz difusa
hacia sinergias mutuas

Águila esmeralda que vuelas libre
rompes las fronteras de aguas grises
has nacido en mí y brotado sin recelos
con la misma facilidad
que ahora huyes ahogada
en la sorda oscuridad
que me sonríe templada
fingiendo olvidar el pasado

Fugaces como estrellas, 2018.